Entrevista a James Nava

James Nava, de origen español y norteamericano de adopción, es un apasionado de los lobos, los espacios naturales del Oeste norteamericano, y de la cultura nativa india y americana, entre otros muchos temas. Como analista está especializado en asuntos norteamericanos, política internacional, seguridad y defensa.

Actualmente, es asesor militar y de Inteligencia, inversor financiero, y escritor. Ocasionalmente, enseña Escritura Creativa. Hasta el momento ha publicado tres novelas, “Conspiración”, “El Infiltrado” (ambas con Sánchez & Sierra Editores), y “Lobo Gris” (Editorial Tercer Hombre).

― Una pregunta recurrente a la hora de entrevistar a un escritor es hasta qué punto sus vivencias personales han influido en sus obras. En tu caso esta pregunta es más necesaria aún si cabe dada tu interesante vida, ligada al ejército norteamericano, las fuerzas especiales y la comunidad de inteligencia de los Estados Unidos…

Es indudable que mis experiencias personales influyen y tienen eco en mis novelas. Es un capital al que no puedo renunciar, por su valía e interés, que me permite plasmar de forma más realista las historias que quiero contar. También recurro a las experiencias de otra gente, que comparten sus vivencias conmigo y enriquecen mis puntos de vista y mi visión del mundo.

― Alcanzar el tercer libro publicado demuestra tu madurez como escritor, más aún teniendo en cuenta el siempre complicado panorama editorial español. ¿Cómo definirías tu estilo? ¿Cuál es tu rasgo diferencial?

Mi estilo es el realismo, desarrollado a través de tramas de thriller político o de acción, suspense y aventuras. Señalaría como mi rasgo diferencial la mezcla de diversos géneros literarios mediante una narrativa vibrante y entretenida, siempre con un enfoque realista, contando historias que han pasado o están sucediendo, pero sin renunciar a la belleza que las palabras pueden conseguir.

― Tu última novela, “Lobo gris”, fusiona ecología y espionaje, ¿cómo se consigue aunar con éxito temáticas aparentemente tan dispares?
La clave es contar un argumento coherente y dinámico, realista, que funcione, y hacerlo en la proporción justa y bien documentada para que el lector se apasione con ambas temáticas.

―El tema de la ecología siempre resulta controvertido, ¿cómo la concibes? ¿Qué opinas de toda la polémica que acostumbra a generarse sobre el tema, en especial en Estados Unidos?

La ecología en sí misma no es controvertida, porque todo el mundo está de acuerdo en proteger los ecosistemas y el mundo animal. La problemática viene cuando se manipula de una u otra manera en un interés u otro.

EE.UU tiene una gran tradición de ecologismo, con algunos de los más hermosos parques naturales del mundo: Yellowstone, Yosemite, Everglades, etc.

Este espíritu ecológico se entiende en un país que tiene recursos naturales inmensos y la necesidad de protegerlos. El movimiento ecológico es muy fuerte en EE.UU y ha conseguido logros encomiables, como la protección del lobo gris, por ejemplo, salvado de la extinción gracias al programa federal de repoblación. Los retos en esta materia son grandes también, de ahí las polémicas que se generan. La cuestión del cambio climático ha elevado ese debate, pero hay que saber afrontarlo con rigor y sin alarmismos.

―Volviendo a “Lobo gris”, la trama se desarrolla en un rancho de Montana, en un entorno natural típicamente norteamericano. ¿Cómo fue la labor de documentación para ambientar la novela? ¿Conocías previamente ese ambiente?

Sí, conocía bien el entorno; el proceso de documentación me exigió un conocimiento profundo de los ranchos del Oeste, el modo de vida en ellos, la problemática que los afecta, el entorno humano, la vida de los lobos en estos parajes, el paisaje y las condiciones climatológicas, que tanto influyen también en la vida en Montana. Para ello tuve que hacer muchos viajes, entrevistas, estudiar la historia local y los asuntos más candentes de su actualidad, así como bucear en el mundo del lobo y la mitología india.

― Para finalizar, háblanos un poco de tus próximos proyectos literarios. ¿Para cuando una cuarta novela?

La cuarta novela aparecerá en 2009, es una historia que va a emocionar, ambientada en numerosos lugares de EE.UU. Vuelvo a fusionar géneros literarios en un argumento que sorprenderá por completo.

Sólo me queda agradecer a James Nava por su colaboración y desearle la mayor de las fortunas tanto en este proyecto como en los venideros. Para aquellos que deseéis más información sobre James Nava y su obra, os animo a que visiteis su página web: www.jamesnava.com

Cuentos de un futuro InCierto a la venta en Scifiworld

CUENTOS DE UN FUTURO inCIERTO es una recopilación de trece relatos y dos poesías con una temática y escenarios comunes que surge como resultado del esfuerzo conjunto de doce autores.

La acción se sitúa en un futuro oscuro, donde no se han producido súbitos cataclismos, si no un lento descenso en los vicios y defectos que ya hoy en día se vislumbran. "Todo ha cambiado pero nada es distinto" es la frase a partir de la cual se desarrolla la narración.

Aunque fueron varias las premisas que nos marcamos al iniciar el proyecto, dos fueron un eje fundamental, la ya citada oscuridad, y que la acción se desarrollara en España. Es mucha y muy buena la ciencia-ficción social, pero esta acostumbra a situarse bien en los Estados Unidos, bien a un nivel global. De ahí el especial interés en que la acción se desarrollara en nuestro país, explotando y señalando las particularidades de nuestra propia cultura.

Como coordinador del proyecto no puedo estar más satisfecho con el resultado final, tanto por el formato como por la calidad de los cuentos que la conforman. Las historias dibujan desde distintos ángulos una sociedad descreída, oscura y trágica, pero no por ello menos fascinante. Así entre sus páginas podréis encontrar historias con temáticas de todo tipo -siempre con un claro enfoque social- desde políticas hasta sentimentales, sin olvidar el romanticismo, la acción e incluso el humor.

Desde luego el proceso de escritura estuvo salpicado de constantes vaivenes. Permitidme que os señale una anécdota que de otro modo quizás pase desapercibida. El primer y último relatos fueron escritos como un marco en el cual se desarrollarían el resto de la narración. Después fue necesario pulir determinados aspectos de cada uno de los cuentos para que el conjunto resultara uniforme y armonioso. Un proceso lento ya que se intentó en todo momento mantener el sabor propio que cada autor aportaba al conjunto, pero al mismo tiempo resultaba necesario que la recopilación diera sensación de unidad. Finalmente, todo el esfuerzo invertido mereció la pena ya que la revista cumple todas nuestras expectativas.

Para todos aquellos que queráis adquirir la revista desde cualquier lugar de España, ya se encuentra disponible para su compra a través de Internet por tan sólo 1,6o euros a través de la página web de Scifiworld, el mayor portal en castellano de fantasía, terror y ciencia-ficción, soporte en la red de las revistas "Scifiworld" e "Historias Asombrosas". PULSA AQUÍ para acudir a la página de venta.

Si deseáis saber más sobre la revista os invito a que visitéis tanto su página web oficial, como las siguientes reseñas:

Reseña en NGC
Reseña en OcioJoven
Página web oficial
Página de venta en Scifiworld

El último cuento

TODOS LOS CUENTOS que escribió durante su vida se repartían en un fajo de hojas amarillentas. Vicente sintió una leve punzada de nostalgia ante la visión de las historias que creó durante años. El contacto de sus dedos con el papel le hizo estremecerse. No se detuvo, no tenía tiempo. Había conseguido alejar a los dos demonios que le atormentaban ―Alzheimer y Parkinson eran sus nombres―, pero no sabía cuando regresarían.

Halló al fin el cuento que necesitaba, una historia conmovedora sobre Fénix, el héroe que siempre se alzaba tras cada derrota. Hizo un cucurucho con las cuartillas y las prendió fuego. Aspiró las volutas de humo, procurando que ninguna escapara. Necesitaba todas las fuerzas que pudiera reunir.

Durante años él vio donde otros no percibían nada. Los monstruos se cernían a la vuelta de cada esquina. Al principio, atemorizado, observó sus depredaciones desde una prudente distancia; pero al final dio con el modo de combatirles. Utilizó la magia otorgada por la historia emotiva y bien narrada; la fuerza de la palabra plasmada a la espera de ser leída y liberada. Comprendió el poder de los antiguos cuentacuentos.

Apoyó primero el pie izquierdo, después el derecho, y se levantó de la silla de ruedas a la que permanecía anclado desde hacía seis años. La manta con que su hijo cubría sus rodillas se deslizó perezosa al suelo, como si deseara retenerlo en su prisión. No perdió el tiempo, no podía permitírselo, con paso firme y seguro se encaminó a recoger su vieja pluma. Miríada era su nombre porque contenía cuantas armas deseara, desde un simple estilete hasta una futurista vara de muerte-plasma.

Se encaminó al piso de arriba, allí le aguardaba otro demonio. Las escaleras crujieron como si fueran viejos huesos; sus huesos viejos resonaron como si fueran escaleras. Pero superó la prueba y llegó arriba. La radio sonaba en la habitación del fondo. Amaral cantaba “Resurrección”, un presagio, quizás.

Su nieta Carolina descansaba en la cama. Tenía dieciocho años, pero no la salud de una joven de esa edad. Era toda ojeras, piel y huesos. Su demonio se llamaba Anorexia.

― ¿Qué haces aquí, viejo? ―desafió aquel monstruo pellejudo con su voz rasposa, mientras se alzaba sobre el cuerpo de la muchacha, que se mantenía en un inquieto duermevela.

“Vengo a destruirte”, pensó, pero no perdió el tiempo en responder. Sabía que era uno de los ardides de aquel malsano ente. No debía desperdiciar su tiempo. Rozó con su pluma una cuartilla en blanco y comenzó a dar forma a un cuento. Era sobre una preciosa joven que yacía presa de una maldición. Una hermosa historia. El monstruo aulló blasfemias mientras sus carnes se cuarteaban y desgajaban.

― Viejo, estás maldito, mis primos darán buena cuenta de ti y ya no te restan fuerzas para combatirles ―maldijo con su último estertor.

Carolina entreabrió los ojos.
― Abuelo, ¿cómo..?
― No, mi niña, escucha. He vivido mucho y bien; he sido feliz, y ahora es tu momento. Toma mi pluma, es mi legado. Su nombre es Miríada, y sé que estará bien en tus manos. En el piso de abajo hay una carpeta con cuentos. Son tuyos también, te ayudaran en tus primeros pasos. ―Le dio un beso en la frente.― Recuerda no hay demonio que resista un buen cuento; alegra vidas, mi niña. Reparte esperanza.
La muchacha, agotada, cayó en un dulce y reparador sopor.
A su espalda, Vicente escuchó los pasos de los monstruos que le perseguían.

― Habéis tardado mucho ―dijo sin girarse.
Mientras las dos bestias se cebaban en su cuerpo, una sonrisa de triunfo curvó los labios del anciano.

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Imagen "Monsters of the mind" de ~tirby

Premios 20 minutos

Ayer concluyó el plazo de votaciones para el certamen "Premios 20 blogs" organizado por el periódico veinte minutos. He tenido la buena fortuna de terminar clasificado en primer lugar en la categoría de cultura -en la que participaban 435 blogs- y en séptimo lugar en la general, de un total de 4516 concursantes. Deseo dar las gracias a todos aquellos que han pasado durante estos días por el blog, dejado sus opiniones, y votado para que haya podido alcanzar este éxito.

En lo personal, además del reconocimiento al esfuerzo, he conseguido momentos para el recuerdo, una buena cantidad de anécdotas y descubierto varios blogs de temáticas muy diversas de una calidad excelente, que continuaré visitando en un futuro (podeis verlos en enlazados en una columna de la derecha bajo el título "Descubrimientos").

Por último sólo me queda felicitar al resto de compañeros que se han presentado al certamen y no han conseguido acceder a la final. La calidad era mucha, la competición intensa, y el no haber alcanzado una mejor clasificación no significa que vuestros blogs sean ni mucho menos de un nivel inferior. Espero reencontraros a todos en futuras convocatorias.

Drácula 2008

Breve homenaje a una novela que casi nadie ha leido, pero todos han visto.

From Mina Murray [mina.murray@gmail. com] to Lucy Westenra [lucy666@hotmail.com] (9 de mayo)

Hola Lucy!!!

Perdona que no te escribiera antes (ni llamado, ni nada), pero he andado liadísima con un montón de curro en la escuela. No veas como son los niños y la guerra que dan. Y encima están los padres que son para darles de comer aparte.

Por lo demás bien, esperando que Jona vuelva de una vez de Transilvania. Me acaba de mandar un mail y me ha dicho que esta aquí en una semana. Jo, no veas que ganas tengo de que esté de vuelta.
Te dejo que son las doce y mañana hay que madrugar.

Un Beso,
Mina.
Ps: ¿Y tú qué? ¡A ver si escribes! Qué me han dicho por ahí que has ligado…

From Lucy Westenra [lucy666@hotmail.com] to Mina Murray [mina.murray@gmail. com] (10 de mayo)

Hey!!

Como q no t escrbo? Además para lo q hay q contar. Todo el día metida en casa con mi madre q sigue mala la pobre

Bueno… 1 rollo si q ha caído ;) Ya t doy un toke mñana y t cuento

L.
Ps: cotilla :P

From Lucy Westenra [lucy666@hotmail.com] to Mina Murray [mina.murray@gmail. com] (16 de mayo)

Si no t lo cuento reviento. Sabes q de normal no me como nada? Pues este fin de semana han caída 3. Ya ves estoy q me salgo ;)

Uno se llamaba John, es majete y está bueno. Trabaja de interino en el hospital. Lo malo es q es un pelín serio. Para todo xDDD (para los detalles nos tenemos q ver ;)

El segundo fue un tejano jovencito muy simpático con un corpachón de esos de poster. Un tío bueno, vamos. La verdad es q este fue el más lanzado, y en fin, digamos q ahora tengo un sitio bien raro para mi lista xD

Y el tercero la verdad me hizo soltar chispas :) Ya te contare, se llama Arthur y me tiene tonta.
El caso es q los tres me han pedido q nos vayamos a vivir juntos (cada uno por separado q tienes la mente sucia :P) . No sé como los tíos son tan tontos. Joder, que un polvo es un polvo, ni q tuvieramos 15 años

Besos,
L.

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Imagen de ~Ursylla

Mi amigo el Dinosaurio

DESCUBRIR QUE TE MUERES ES TREMENDO. Saber que el mundo se acaba una bendición. Intentar salvarlo puro masoquismo.

Allí estábamos, avanzando en fila india por la jungla de borneo todos los bienhechores supervivientes: Dos marionetistas rusos, una cosmonauta rusa, un campesino ruso-polaco (el rato que era ruso contaba chistes con los marionetistas y cuando era polaco discutía con la cosmonauta), una enfermera despampanante (ya se sabe: rubia, de ojos azules y con el traje reglamentario blanco de falda muy corta y escote enorme. Por cierto, también era rusa), un dinosaurio (si ya sé que pensáis que rosa, pero no, era naranja y con un cuidado tupé a lo Elvis) y yo, completamente calvo por la quimioterapia y con una bolsa de suero que no dejaba de engancharse en las lianas.

Muchos de nuestros compañeros murieron en las pruebas que habíamos superado (lo típico: matar a un dragón, besar a una princesa, robar un anillo a un enano nibelungo, ganar un Copa de Europa al Real Madrid...). El pequeño Timmy perdió las piernas en un regate de Di Stéfano. Luego perdió la cabeza cuando intentó besar al dragón.

¿Y como nos juntamos todos? Bueno la cosa sería larga, así que nos os lo contaré (no se porqué, pero siento que la antigua deidad Polgara se sentiría ofendida si gasto más de quinientas palabras, y no es plan de agraviar a una diosa si quieres impedir el Ragnarok). En mi caso, cuando me enteré del fin del mundo, sentí una llamada (bueno fue un sms) y salí corriendo en camisón del hospital, con la enfermera persiguiéndome para que no perdiera el suero.

Llegamos a lo alto de la loma, donde dejamos las reliquias que habíamos rescatado, e invocamos el poder que salvaría al universo. Con una explosión apareció el tejón sagrado exclamando:

-¡Oh héroes que habéis superado las tareas, recuperado la reliquias y matado al Leviatán!
-Ejem, ¿Matado a quien? -interrumpió el dinosaurio.
-¡Al Leviatán botarate! –grité pisando un callo a la dichosa lagartija hormonada (muy buen chaval, pero un poco tonto. No me extraña que se extinguieran. Por cierto, si le veis no le comentéis nada sobre ese tema, es muy sensible y esta empeñado en que no está extinguido. Pobre). El tejón nos lanzó una mirada de reproche y continuó su discurso:

-Aquí tenéis vuestra recompensa: ¡Despertad!

Desperté en la cama del hospital rodeado de familia y amigos.
-Te has caído del andamio pero los doctores dicen que te vas a poner bien -dijo mi madre entre lágrimas.
-Ya verás chaval, en un par de meses nos vamos de excursión a Borneo -atronó el dinosaurio.

Enterarte de que vas a morir es terrible. Salvar al mundo toda una aventura. Tener un amigo dinosaurio no tiene precio.

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Imagen de ~mojoyoko

Lo-li-ta

Las paredes son tan delgadas que los sueños no me dejan descansar. Lo que el pegajoso calor veraniego, que compacta sábanas y piel, no logra, lo consigue toda la actividad nocturna.

Luisito trota a lomos de un enorme dinosaurio. Anteayer visitamos el museo de ciencias naturales y después acudimos al cinematógrafo para ver el estreno de “La diligencia”. Espero que se canse pronto y retorne a sus tradicionales “Campeón de liga” y “Simbad el marino”.

En la habitación contigua mi pecosa primita Eva no duerme. Es muy sensible. Regresó del internado de buenas maneras para señoritas la pasada semana y no tiene costumbre. Quizás se asustó con la pesadilla del abuelo y el enano.

Al fondo del corredor mis padres roncan y sueñan al compás: El caza mariposas y ella las clasifica. Un aburrimiento.

La puerta se entreabre y Evita asoma la cabeza y unos pliegues del camisón.
-¿Siempre fue tan molesto?- pregunta con voz suplicante, mientras yo fijo mi mirada en sus pies descalzos.
No alcanzo a contestar pues nos asalta el sueño de tía Lolita con el vigoroso jardinero ruso.

(...)

Al fin descubrimos como silenciar los sueños, y que las paredes no son tan delgadas.

Gracias Lolita.

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Imagen de ~meilily

La eugenesia de los naranjos

LA FÁBRICA DE SUEÑOS cierra por vacaciones. Esa fue la última frase de la carta que deslicé bajo la almohada de mi amada esposa Samira. Deseaba regalarla un último cuento al que pudiera acudir en los días de amarga separación que nos aguardaban. Ojalá no hubiera sido necesario.

El Fabricante de sueños, con ese hermoso sobrenombre se me conoce en Nador, mi ciudad natal. Ya de niño disfrutaba escuchando las leyendas de los míos, para después narrárselas a mis primos y hermanos. Ahora soy un cuentacuentos. Ya no recito las gestas de los héroes de antaño, en su lugar invento narraciones que inculquen buenos valores en los más pequeños y, cuando al anochecer regreso de los campos tras un agotador día de labranza, comparto con los pastores, los labriegos y artesanos, mis historias sobre libertad, justicia e igualdad. Al principió solo narré, después escribí, y con tiempo mis relatos han llegado lejos.

Pero el poder aborrece la verdad. Por eso soy perseguido; por eso he de huir.

Braceo en el agua helada intentando alcanzar la costa. Los músculos me duelen por el frío y el cansancio, pero si me permito desfallecer moriré. La misma bruma que desorientó el rumbo de nuestra embarcación me protege de los faros que acuchillan la mar buscando a los que nos arrojamos por la borda cuando la patrullera nos interceptó. No podía permitir que me capturaran, no ya por mí, si no por mi esposa, por el hijo que ha de llegar, y por los compañeros que propiciaron mi fuga, y cuyos nombres me arrancarían sin piedad o escrúpulo. Soy afortunado, la mar no es brava esta noche y el zumbido de los motores de las lanchas se aleja.

Siempre soñé con descansar a la sombra de mis propios naranjos, saboreando los gajos dulces de fruta madura, mientras Samira acaricia mi espalda con sus delicadas manos y mi buen amigo Ayman, el poeta, recita sus versos; y Safana le besa en el cuello, y reniega porque el día es muy caluroso, o muy frío, y Ayman la chincha, y todos reímos.

Pero sabía que era una meta inalcanzable, pues necesitaría más dinero del que un aparcero es capaz de ahorrar en todo un año de honrado trabajo. Dese luego, no estaba dispuesto a emprender la temeraria travesía del estrecho en la que tantas vidas y esperanzas se han derrochado. Cuando sabíamos de un joven dispuesto a tan alocada aventura acudíamos a disuadirle, convenciéndole de lo estúpido de la empresa y lo irreal de esas fantasías en las que regresaría tras amasar una fortuna que le permitiera vivir el resto de sus días como un príncipe. Sueños globo, los bautizó Ayman, pues solo son aire y se sostienen por un delgado hilo de esperanzas.

Hoy me he visto en una de esas frágiles barcazas rodeado de mil dialectos e ilusiones, y un miedo común: no alcanzar las playas de esa otra fábrica de sueños que es Europa. Por eso antes de que nos abordaran los más desesperados saltamos, y no fuimos pocos.

Entre la niebla se recorta una silueta. Es uno de los beduinos de las leyendas de mi niñez, que se acerca caminando sobre las aguas. Me toma de la mano. Ya no siento frío ni fatiga. Dedico un último pensamiento a mi amada, y a los naranjos, mientras las aguas negras e inclementes cierran para siempre la fábrica de sueños.

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Imagen de ~denisolivier

Entrevista a David Prieto

El salmantino David Prieto es uno de los escritores de fantasía más prometedores del panorama español. Sus relatos han sido seleccionados para aparecer -entre otras publicaciones- en la antología "Visiones 2.006" (elaborada por la Asociación Española de Fantasía, Ciencia-Ficción y Terror), el recopilatorio "65 instantes y otros relatos" (que recoje al ganador y menciones especiales de la sexta edición del concurso "El melocotón mecánico"), "Tierras de Leyenda V" y "Maldito lunes" (curioso recopilatorio que recoje relatos que no ganaron el Certamen Domingo Santos de este año).

Su primera novela "Urnas de jade: Leyendas" fue publicada en Noviembre del año pasado por el Grupo Editorial AJEC. En ella se dibuja con certeza el mundo de Drashur, se nos presenta a Delin, al grupo de aventureros, y las conspiraciones del gemio de ladrones de Feylan. Todo ello sin caer en el manido error de contar la misma historia de siempre con distintos protagonistas, tal y como , por desgracia, sucede con buena parte de la producción anglosajona actual. La segunda parte de la saga "Urnas de jade: Mentiras" verá la luz el proximo año, lo que nos asegura a los lectores una continuidad tanto con el mundo como sus tramas.

Recientemente he tenido la oportunidad de entrevistar a David Prieto para el portal OcioJoven. Si os ha picado la curiosidad (espero que sí) y deseais conocer más sobre este autor, os invito a que leais la entrevista pulsando en este enlace.

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Crepúsculo

Quinta raíz: Nada

LA ÚLTIMA IMAGEN que quedó plasmada en su retina fue la de su asesino. El último sonido, los agónicos alaridos de su enemigo. El último sabor, su sangre resbalando entre sus labios. El último tacto, la encrespada hierba bajo sus dedos. El último aroma, el tenue perfume de su amado feudo. El último pensamiento, el definitivo despertar del yo auténtico.

Su sangre salpicó el tronco de un cerezo en flor en una imprecisa línea oblicua de puntitos irregulares. El árbol, acongojado, amortajó con sus blancos pétalos el cadáver. Nunca más brotó flor alguna de aquél. Con los años el lugar se convertiría en plácido remanso de peregrinaje. La oscura mancha de sangre no ha desaparecido, mudo testigo del lugar donde feneció el maestro.

Cuarta raíz: Fuego

Se observaron en silencio mientras la batalla discurría a su alrededor sin atreverse a importunarlos. El joven general, ataviado con una pesada armadura, rozaba la hierba con la punta de su no-dachi; el anciano, cubierto apenas con un kimono ceremonial, encaraba con una pica a su adversario.

El primer embate consistió en una serie de fintas lejanas, meros tanteos de la habilidad del oponente. El segundo hubiera acabado con la muerte de combatientes menos diestros. Danzaron en su baile mortal mientras enemigos y aliados morían a su alrededor. Su amigo y fiel consejero, Hireyama Ninte, se desplomó muerto, acosado por tres rivales. La tropa era leal y valiente mas estaban abocados a la derrota pues su enemigo les superaba ampliamente en número, no así en bravura y disciplina. El anciano percibió un leve fallo en la guardia de su adversario que desprotegía levemente su flanco derecho, apenas un detalle imperceptible a la mirada profana. Repitió una vez más el ataque y, al finalizar el movimiento, cargó contra la izquierda de su adversario, que, en un acto reflejo, rasgó el vientre del veterano luchador. En el que sería el último golpe de su existencia atravesó el muslo del joven general, quebrando el hueso y clavando la pica en la esponjosa tierra.

Tercera raíz: Aire

La primera tropa, las más ostentosa, escapó serpenteando entre los campos de arroz en dirección a las colinas y el vado Heimen. Ondeaban sus estandartes y los pasos de infantes y jinetes resonaban estridentemente.

La segunda tropa, muy disminuida, aseguró la defensa de la fortaleza: Encendió los fuegos, cerró los portones y tomó posiciones aprestando sus arcos tras las almenas.

La tercera tropa, la más numerosa, ocultó su presencia escabulléndose sigilosa por una sinuosa trocha hasta las cuevas de los acantilados. No portaban armadura ni estandarte que pudiera revelar sus pasos.

Hireyama, el joven, vigilaba desde la cima de una alejada colina los movimientos de los ejércitos, señalados por los numerosos banderines que cada soldado portaba a su espalda. Los estandartes amarillos de su enemigo se dividieron en dos formaciones. La más numerosa perseguía al primero de sus contingentes, la menor comenzó el sitio del alcázar. Esperó, paciente, hasta ver bien separado un grupo del otro, entonces sopló su cuerno, que resonó lúgubre y hueco.

La primera tropa detuvo su avance y esperó a sus perseguidores. La tercera inició de nuevo su huida siguiendo la línea de la playa para unirse al ejercito del señor Aminawa, necesitado de todo refuerzo. A los sitiados tan sólo les restaba esperar.

Segunda raíz: Agua

-¡Señor! Un ejército está desembarcando en el estuario –anunció Hireyama Ninte, su consejero de confianza.

-¿Quiénes son?

-Los ejércitos del clan Arai, señor. Un gran contingente.

Takuan Soho asintió reflexivo

-¿Quién los comanda?

-El estandarte de Miyamoto Musashi ondea en la nave capitana. He ordenado que nuestro ejército se acantone.

Conocía la fama y fiereza del general enemigo. Sus méritos y defectos. “Es una suerte, si hubiera acudido el propio Arai Daiichi todo estaría perdido. Lograría derrotar a cualquiera de ellos pero sólo Musashi cegará su raciocinio por vencer al mítico Soho” caviló satisfecho.

-No, mi buen Ninte, dejaremos un pequeño retén en la fortaleza. Los demás partiremos. –Percibió la sorpresa reflejada en el rostro de su consejero, mas éste, respetuoso con su señor, no contradijo su mandato.– No debemos aferrarnos al castillo como a una roca pues como el agua rodea a un peñasco así hará su ejército, limitándose a sitiarlo con una exigua fuerza mientras la mayor parte continúa su avance. Nuestro deber consiste en detener al enemigo y procurar la victoria de los nuestros. La lealtad debida nos encamina a la rectitud de mente y está al despertar del yo auténtico.

Primera raíz: Tierra

La guerra, como la peste, había saltado de feudo en feudo, y pronto alcanzaría su isla, antes de las nieves. El joven señor renegó de sus advertencias, negándose a tomar partido por ninguna de las dos facciones que con cruenta determinación disputaban el trono del emperador.

-Señor Aminawa, si no apoyáis a ninguno de los dos bandos ambos os tomarán por enemigo.

-¡Calla, Takuan Soho! No vivimos ya en los tiempos bárbaros de tu juventud. Dirimirán sus diferencias y juraremos vasallaje al vencedor. Es lo más astuto y para cualquier sabio es evidente que nuestra isla carece de valor estratégico pues se encuentra apartada de las rutas del país medio ¿Deseas atraer la guerra a nuestro hogar? ¿Acaso pretendes que dilapide la herencia de mis ancestros?

También en sus años jóvenes dijeron haber alcanzado la civilización y denostaron lo antiguo como un periodo bárbaro. Obviamente, erraron.

“La guerra es una bestia hambrienta que una vez desatada no se atiene a raciocinio alguno, su único anhelo es devorar. Los hombres buenos cometen atrocidades que de otro modo no imaginarían. Después lo lamentan de por vida." Reflexionó al contemplar desde lo alto de un torreón sus hermosas tierras mientras sus ojos brillaban con infinita tristeza.

-Ama la paz y prepárate para la batalla -susurró cuando la primera de las lágrimas prevaleció sobre su voluntad. Adoraba aquella isla como a su propia esposa e hijos, mas la salvación de todo cuanto amaba le encaminaba inexorablemente a la separación definitiva.

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Imagen de ~Fruelund

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