Scifiworld

Ya hacía un tiempo que debería haber escrito una entrada recomendando que visitarais el portal de fantasía, ciencia-ficción y terror, Scifiworld, pero entre pitos y flautas, la casa sin barrer, que dirían los abuelos.

Scifiworld es un portal con contenido actualizados, análisis sobre las últimas novedades del género e interesantes artículos. Y precisamente he tenido la suerte de que estos últimos días hayan publicado unas reseñas que he escrito sobre los libros Gothika y Juglar. Anteriormente me han publicado varias sobre diversos libros de ciencia ficción, pero no os dejo el enlace directo para que buceeis un poco en la web ;) .

Además los responsables son los mismos que sacan adelante el interesante proyecto de Historias Asombrosas (del que hace un tiempo que también quería hablar). Una revista en castellano que publique a autores tanto consagrados como noveles, puede parecer un riesgo; y más en un país como el nuestro donde sucesivos intentos han fracasado por uno u otro motivo. Sin embargo, los comienzos no han podido ser más esperanzadores, no sólo ha sido un exito de ventas, si no que la calidad de los relatos es realmente muy buena (Personalmente destaco los relatos de Anabel Zaragozí-Estrella matutína- y Javier Negrete- Evolución convergente). Para ir a la pagina de subscripciones pulsad AQUÍ.

(Silencio)

Grito.
Golpe, golpe.
Grito.
Silencio.

- ¿Qué creías puto gilipollas que podrías andar por ahí tan tranquilo?

Un hombre pelirrojo y entrado en kilos se retorcía en el suelo. Boqueaba como un pez fuera del agua y unas lágrimas escurrían por sus mejillas.

-¿Qué? ¿Ahora no te crees tan listo, verdad? – espetó su agresor, Iliev Panov, uno de los ejecutores del Señor Vaikos, para acto seguido golpear con su bate de béisbol el suelo a diez centímetros de la cabeza de su victima.
-¡No!- gimoteó el pelirrojo haciéndose un ovillo.- P-Por-Por favor no me haga daño. Le daré t-to-to-todo lo que quiera.
- To-to-to-to-to-to – se burló Panov dándole pequeños golpecitos en el cogote con el bate.- Deberías haberlo pensado antes. ¿Sabes cual es la primera regla del señor Vaikos? El silencio. Esa es su mejor arma. ¿Entiendes cabrón?
Con los ojos abiertos como platos el agredido asintió; contemplando aterrorizado aquella mole rubia y con cara de salvaje que agitaba el bate a cada palabra.
- La primera vez hay un aviso, sin marcas, en silencio. La siguiente...sólo silencio. Ahora me vas a acompañar calladito y me vas a dar todo el dinero que nos debes, ¿entendido, gi-gi-gi –lipollas?

Una vez cumplida su misión, dejó a aquel pobre desgraciado, agradecido por haber salvado la vida, tirado en un callejón. Comprobó su móvil para ver si había alguna novedad. Doce llamadas perdidas de Vaikos. Marcó el número de su jefe, pero no esperó respuesta. Nunca la había. Jamás se hablaba por teléfono, formaba parte de las reglas del silencio.

Condujo su coche, un discreto y viejo Chevy Bison, en dirección al cuartel general de Vaikos, una hamburguesería al norte de Boston. Las mafias rusas eran conocidas por su brutalidad y por la publicidad que daban a sus delitos. Todo el mundo temía su violencia, esa era la idea. En cambio su jefe prefería la tranquilidad. Al poco de llegar a Estados Unidos tuvo varias guerras con otras organizaciones bien asentadas. Los armenios secuestraron, torturaron y asesinaron a su hijo de siete años. Él respondió con el silencio. Cada mañana desaparecían familias enteras del barrio armenio. La propia comunidad armenia terminó el trabajo. Fue en aquella época cuando Panov, proveniente de una familia de inmigrantes rusos, se unió a la banda. La violencia era la misma, pero el resultado mucho más inquietante. Su política de evitar los conflictos y no hacer ostentación, le hizo más temible a los ojos de sus potenciales enemigos; en especial del resto de mafias rusas que intentaban conseguir terreno en américa. Recordaba sus primeros días, el desmedido interés por no dejar rastros y la consecuencia de dejarlo: el silencio.

Cuando llegó, su jefe acudió a recibirle.
-Salud Iliev- recibió Vaikos con un marcado acento de europa del este mientras palmeaba el hombro de su ejecutor -. Me alegra verte. El asunto del señor Grahamm ya se ha arreglado – añadió señalando a un tipo pelirrojo y regordete que estaba a su espalda. - Ha venido personalmente a saldar el triple de su deuda y a pedirnos perdón por el... malentendido.

Panov tragó saliva intentando que la bola que se había formado en su garganta dejara de ahogarle. El fajo de billetes que llevaba en el bolsillo se volvió repentinamente pesado.

- Señor Vaikos- dijo mientras tendía el dinero recién recaudado. Intentaba que su voz reflejara seguridad, pero un ligero temblor se apoderó de su lengua. El nombre de su jefe sonó como “Vaikkkoossss “.
El capo ladeó la cabeza, cogió el dinero y después...después, sólo... (silencio).


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Imagen de ~xauthorunknown

Hombro congelado

Me pasaré unos días sin hacer visitas ni escribir. Tengo algo llamado "Hombro congelado" y no sólo estoy de baja sino que no puedo mover el hombro izquierdo(acompañado de un dolor de mil demonios).

Bueno, en cuanto me recupere me pongo al día.

Votaciones revista digital Ángulo13

La revista digital Ángulo13 ha nominado un artículo de Clara Tahoces para ganar el premio Ángulo13 de 2008.

El artículo en cuestión es "El imperio subterráneo de Qin Shihuang" y habla sobre los misteriosos guerreros de terracota de Xian, en China.
Las reglas del concurso permiten un voto por día y ordenador y la votación terminará a finales de febrero.

Vuestro voto aquí:

http://www.angulo13.com/a13_premio2008.htm (El imperio subterráneo de Qin Shihuang)

Perezoso golden blogs

En el blog el bufón digital proponen un concurso de relatos y claro yo no me he podido resistir (Es oir la palabra concurso y salto como un resorte, esta competitividad mia...) .

Yo me enteré gracias a un mensaje que dejó Ispilatze en una de mis entradas (mil gracias) .

Bueno y ya de puestos os animo a comp...digo participar :D

LISTA DE INSCRITOS:
El Bufon Digital.Ver entrada.
Crónicas desde la ataraxia.Ver entrada
Desde el puerto.Ver entrada
Paseando por Terra.Ver entrada.
Reviews gratis.Ver entrada.
El Rincón del Blogodependiente.Ver entrada.
La mirada escrutadora.Ver entrada.
Actualidad Pura.Ver entrada.
Puta Bohemia.Ver entrada.
BLOGus.Ver entrada.
VIP.Ver entrada.
Letras en libertad.Ver entrada
Noticias Informales.Ver entrada
Preludios.Ver entrada.
La voz de una gata.Ver entrada.
Scriptoria.Ver entrada.
Gangs of the blog.Ver entrada.
Mis Dias.Ver entrada.
Cuanta bondad.Ver entrada.
Papelón con limón.Ver entrada.
Moliere,un perro en la red.Ver entrada.
Bendita Casualidad.Ver entrada.
Nuevas formas de educar.Ver entrada.
Un día de tanto no verte te vi.Ver entrada.

Edades

13

Yo y el Cabra hemos entrado en los pinches. El Jero que es el jefe nos ha cogido el juramento y nos ha tatuado. Nos han dado una pistola de aguja. Mi madre ha llorado pero no ha dicho nada, no como cuando entró mi hermano mayor el Charly. Mi abuela Aurora me ha regalado una cruz para darme suerte. He echado un polvo con Marta que es un año mayor que yo y también es de los pinches y tiene unas tetas enormes. Según ella fue para ver si tengo huevos. Creo que fue bien servida. Después se rió delante de todos de lo pequeña que la tenía, pero bien que gritaba.

14

Esta bien ser un pinche porque la gente te respeta y traes dinero a casa. Este año hemos comprado una holovisión y puesto calefacción. Me eché de novia a la Juani pero la dejé por pesada.

15

Unos pijos de Malasaña se pusieron a trapichear por el barrio. Jero no quería saber nada de drogas que decía que nos hacen flojos. Nos hemos ido a por ellos. No había visto tanta lechera junta en mi puta vida. Me he cargado a uno de la nacional. Los azulitos se vengaron y el Jero apareció muerto una semana después. Le habían cortado los huevos. Ahora el jefe es el Chino. He vuelto con la Juani.

16

Pillé un trabajo bien en el centro, paleando cemento para uno de los rascacielos nuevos de la Plaza España. Pagan una puta mierda y te tratan de basura. Putos ricos de los cojones, que se queden en sus pisos de mierda rodeados de alambres y sus jodidos seguratas.

17

Año de mierda. Estamos todos locos y en guerra. Las bandas se matan por todo el arco alrededor de Madrid y los del centro partiéndose el culo. Mataron al Charly y yo maté al que le mató, y me sentí como Dios. La Juani se quedó preñada y tuvimos un niño. Le hemos puesto Charly.

18

Sigue la mierda de guerra y los azulitos se parten. Cada vez que uno muere nos emborrachamos. Me duele el puto estomago de beber. La Juani está preñada otra vez. La Marta dice que espera un niño mío. Se nos murieron cuatro jefes.

19

Se acabó la guerra. Ahora yo soy jefe. Tengo tres niños y una banda, pero estoy cansado. Mi madre ha muerto, el corazón no le aguanto. Joder como dolió.

20

Cuido de mi abuela, las chicas y los críos. Soy el más viejo de los jefes y vienen a pedirme consejo. Quieren abrir el arco para hacer campos de golf y pistas de esquí y derrumbarán los pisos viejos y las chabolas.

21

He mandado a la familia fuera, espero que les dejen en paz. Yo y el cabezón del Cabra esperamos bien armados. Les dimos duro. Dicen las noticias que somos unos revolucionarios. Mi foto sale a todas horas. Me van a matar, pero no dejaré que me corten los huevos.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Imagen de: http://djela.deviantart.com/

A contrarreloj

A Contrarreloj es una recopilación resultado del primer premio nacional de microrelatos organizado por la Editorial Hipálage. Durante un tiempo me dio un poco de vergüenza decirlo, pero ya esta superado. El microrelato con el que participo se titula "Cruz de hierro ni el pecho, ni en la tumba" . Para leer una pequeña reseña sobre el mismo visitad Ociojoven donde me han publicado un breve análisis del libro.

Tan solo añadiré que este libro es el mejor exponente de la situación del microrelato en nuestro país a día de hoy. Feliz lectura.

Ícaro Incombustible

Ya se encuentra disponible la versión web del número uno de Icaro Incombustible. Esta revista de arte y democrática es un más que interesante proyecto cultural al que os animo a participar (enviad vuestras colaboraciones a revistaindependiente@gmail.com y pasarán a formar parte de las aportaciones que se votarán para el siguiente número) . En la barra de la derecha teneis enlaces a su web, foro y blog, pero para facilitaros el disfrute os dejo la dirección directa del número uno :

http://icaroincombustible.iespana.es/icaro_incombustible_N%ba1.pdf

Revista miNatura

Ya se encuentra disponible el número 83 de la veterana revista digital miNatura. Yo la conocí por casualidad, en esta ocasión guiado por un concurso que realizaban hace unos meses. Para todos los amantes del género de vampiros esta es una excelente oportunidad de disfrutar de un motón de relatos cortos desde distintos puntos de vista y con la incomparable amalgama de estilos que solo se puede conseguir en Internet. Os dejo una breve resumen sobre la creación e historia de la revista que ha escrito el director de la misma, Ricardo Acevedo:

¿Cuál es su historia?

No es hasta octubre de 1998 con la aparición de una laptop 486 (con la primera versión del Publisher) que comienzo el trabajo de selección de textos que duro meses, una excelente fuente fueron también los concursos anuales IBEFICCION de cuento breve y poesía fantástica. Darle nombre al boletín fue más difícil que seleccionar el futuro nombre de un niño, así que desfilaron: IDE (me sonaba a Iniciativa de Defensa Estratégica), The Stupid (¡genial!, entre dadaísta y absurdo, lastima de idioma), Das All (¿alemán?), Kenoma (por desgracia el nombre de una película), Loxos (me recuerda a Nexus)... hasta que apareció miNatura, el nombre lo sugirió mi socio y co-editor Orlando Jorge, según él significan la unión incomprensible de miniatura y "Mi" naturaleza (en eso tuvo toda la razón ya que miNatura depende mucho de mis estados de ánimo).
Enero, 1999: Aparece el número 0 (impreso y fotocopiado por mi madre), con un total de ¡30 ejemplares!.
A partir de ese momento no ha dejado de salir (con retrazo como es lógico) un número mensual donde aparecen cuentos (poesía e información sobre todo el universo fantástico) de todas las nacionalidades. Hemos descubierto nuevos talento y publicado a numerosas personalidades de la ciencia ficción cubana como son: Gina Picad, Gerardo Chávez, Bruno Henríquez, Raúl Aguiar, Joss, etc.

Problemas: Escasez de papel, ¿Quién imprimirá el próximo numero?, ¿Tienes un cuento breve?, la distribución, ¿Qué si la novia con e-mail me dejo?, ¿No jodas que ya inventaron la impresora láser?, etc.
En agosto del 2001 (gracias a la ayudad de Tona creadora del Banco de Ideas Z) aparece el Vol. 31 con mayor cantidad de páginas y la fabulosa tirada de 250 ejemplares.

¿Qué organismos apadrinan a miNatura?
Biblioteca Nacional "José Martí", Grupo de Promoción Cultural EUREKA, Grupo i, Real y Grupo Espiral. Por el momento son unos pocos. ¿Deseas apoyar? .

¿Qué necesita miNatura de tí?
Primero que todo textos breves de una cuartilla o menos... y que nos distribuyas entre tus amigos o interesados

Para acceder tanto a este número como a los anteriores teneis un enlace en la barra lateral de la derecha. En este número participo con "El secreto del profesor Marín". Feliz lectura.

¿Por qué el mar es azul?

-¿POR QUÉ EL MAR ES AZUL?
Antonio, aterido por el agua fría que acaban de lanzarle y recién despierto de lo que él creía era un plácido sueño, no alcanzó a comprender la pregunta. Estaba atado a una silla, descalzo y vestido con su pijama de franela, en un cuartucho de paredes deslucidas y apenas iluminado por una oscilante bombilla. Desde su posición no veía ventanas y una sola puerta, igual de deslustrada que las paredes, parecía ser la única entrada. Dos hombres, vestidos con unos monos negros de trabajo y un pasamontañas que solo dejaba ver sus ojos y bocas, le miraban desafiantes. Uno de ellos era alto, espigado y fumaba un cigarrillo rubio; el otro, un hombre regordete y de espaldas anchas, agitaba una toalla a derecha e izquierda.

- ¿Qué... ¿Qué hago yo aquí? ¿Quie...
Uno de los hombres, el regordete, silenció sus palabras con un puñetazo en la boca del estómago.
- ¿Por qué el mar es azul – insistió el señor cigarrillo.
Antonio boqueó buscando el aire que le faltaba, sin comprender nada. Se había ido a la cama después de un duro día de trabajo en su pescadería y había despertado maniatado allí. Aquello no podía ser cierto, sin embargo no era un sueño.
-No sé lo que quieren pero no tengo dine...
De nuevo acallaron sus palabras con un puñetazo en el estómago.
-Ten cuidado –advirtió cigarrillo-. Recuerda que no debemos dejar marcas.
Antonio resolló e intentó pensar con quien le podrían haber confundido aquellos dos matones. Estaba terriblemente asustado y el miedo le impedía pensar con claridad.
- No, por favor no me hagáis más daño. No soy al que buscáis, solo soy un pescadero. Os daré todo lo que tengo pero dejadme marchar.
Las lágrimas resbalaron por sus ojos y comenzó a temblar en parte por el frío, pero sobre todo por el miedo.
- Puto llorón –maldijo el regordete-. ¿Por qué el mar es azul? ¿Por qué el mar es azul? ¿Por qué el mar es azul? ¿Por qué el mar es azul? – Y cada vez que repetía la pregunta le azotaba en la cara con la toalla, sin darle tiempo a que respondiera.
-Ya vale.- atajó cigarrillo.
– Es que la gente sin cojones me pone malo – contestó regordete.
-Ayúdame anda.
Antonio sollozaba intentando encontrar alguna lógica a todo aquel absurdo. Le habían raptado y no sabía la razón. No conseguía recordar nada después de acostarse. Esperaba que su mujer estuviera bien.
Entre los dos matones cargaron algo muy pesado y lo dejaron a sus pies. Cuando lo reconoció como un generador eléctrico comenzó a chillar y retorcerse en la silla.
- ¿Por qué el mar es azul? – preguntó el señor cigarrillo uniendo dos cables para provocar una chispa mientras sonreía sádicamente.
Al no obtener más respuesta que gritos frenéticos y sinsentido del pescadero, aplicó los cables en los tobillos del desgraciado que se convulsionó sufriendo un dolor atroz, como si mil cuchillas al rojo corrieran por sus venas y músculos. Con un último espasmo se desvaneció.

Despertó súbitamente cuando le arrojaron agua congelada encima.
-¿Por qué el mar es azul?
- Por lo que vosotros queráis- respondió cerrando los ojos, esperando una nueva descarga, golpe, o lo que quiera que esos animales fueran a hacerle ahora.
-Muy bien –le susurró regordete al oído-. Veo que no eres tan idiota como pareces.
Acto seguido le pusieron una capucha en la cabeza y sin demasiados miramientos le arrastraron hasta un vehículo.
- No olvides lo de esta noche- le amenazó alguien, no podía saber quien, las voces se distorsionaban por culpa de la capucha -. Mañana recibirás una citación. Vas a declarar que hace dos viernes viste al señor Ricardo Oliveira en la terraza de la cafetería que hay frente a tu pescadería, y que a última hora paso frente a tu tienda y estuvisteis hablando un rato de fútbol.

El vehículo se detuvo de un frenazo y de un empujón le lanzaron a la calle.
– Espera diez minutos antes de sacarte la capucha; y recuerda que el mar es rojo si nosotros así lo queremos.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.